Uai, uai e uai

um natal verde e amarelo num trem de passageiros

2009-12-23T14:15:00.000-08:00

-Daqui a pouco a gente pode retocar a maquiagem. Ainda falta muito pro trem chegar.

A outra não disse palavra. Mexeu os cabelos negros, curtos e lisos para um lado e adentrou o banheiro do vagão. Talvez fosse melhor não adiar o retoque; lápis delineador e calor, definitivamente, não combinam.

-Moça, como é esse trabalho que vocês tão fazendo? - continuou a primeira, desta vez pra mim. Tinha cabelos médios, vermelhos e lisos. Um forte traço negro encimava suas pálpebras e a argola no nariz acompanhava o colete xadrez por cima da blusa estampada e os tênis importados coloridos.

Era uma longa história, aquela de estarmos no trem, mas tentei resumir em duas ou três frases.

-Ah, que legal, hein. É, eu nunca vi dessas coisas no trem das vezes em que viajei.

-Você viaja sempre?

-Mais ou menos. Tenho família em Ipatinga, mas moro mesmo em São Paulo.

-Capital?

-Não, em Campinas. Mas é uma cidade enorme também. Em Minas é diferente né, as cidades são pequenas, não me acostumo muito. Bom mesmo é só pra passar uns tempos.

-Já se acostumou com Campinas, né. E ela, é sua amiga?

-Minha irmã. Mais nova que eu mas nem parece, né. Ela tem 14 e, eu, 16. Todo mundo acha que é o contrário.

Ela riu.

-Lá em Campinas, a gente gosta mesmo de baladas, sabe. Tem baladas grandes, que enchem de gente da nossa idade, tipo, que são proibidas pra maiores de 18. A MegaTeen* é só pra pessoas de 14 a 18 anos. E bandas grandes, tipo CPM 22 e Charlie Brown Jr.

-Ah.

-A diferença é só que não pode vender bebida alcóolica.

***

-Ô moça, ô moça. Espera que eu preciso te falar uma coisa.

É, íamos levar uma dura do monitor do trem. Aquela nossa intervenção estava se convertendo em algazarra, eu sabia.

-Oi?

-Sabe o que é?

Em tom bastante confidencial

-Eu queria que você visse com o seu pessoal lá se não tinha como reservar duas daquelas panelinhas em miniatura, pra mim e um colega meu.

-Ah, pode sim. Passa depois lá no último vagão e pega com a gente.

-Muito obrigado, viu!

Sorriso largo.

***

-As pessoas me confundem com a Tetê Espíndola. Vários e vários já me pararam na rua perguntando isso. Não, que isso, nem sou. Moça, repita comigo: yo soy una guapa! Não, não assim. De novo, assim, yo soy una guapa! Isso! Moço, você é bem sexy, hein!

Ajeitou o chapéu de sol na cabeça, levantou os longos cabelos e rodopiou.

-Minha neta é a musa do Atlético. Filha de meu filho. O sobrenome Caldeira, minha filha, é português, de Portugal. Um dos meus filhos é o pai da Renata, o outro é advogado da Fiat, na Itália. Meu namorado de agora é um barman espanhol. Na verdade, eu não gosto muito de beijar na boca. Isso é meio nojento, é perigoso pegar sapinho. Beijei na boca poucas vezes na minha vida. Recentemente eu fiz uma cirurgia nos seios, olha pra você ver as marcas aqui.

Abaixou timidamente uma parte do decote garboso.

***

-Gente, bom dia! Vai ter uma oficina de brinquedos reciclados do último vagão; as crianças não querem ir?

Ela sorriu.

-Meninos, vocês querem?

Três assentimentos de cabeça.

-Pode colocar o nome dos três aí, moça.

-Seu nome, mocinha?

-Marcela.

-Marcela de quê?

-Silva.

-E vocês, mocinhos? Eles são gêmeos, né?

Ela deu um sorriso furtivo.

-Todo mundo fala. Mas nem são, acredita? Um é meu filho e o outro é meu sobrinho. Eles são primos.

Os meninos saíram correndo para o último vagão. Em tom confidencial ela disse:

-Tenho uma dó sabe. O Igor não tem mãe, sabe. Acho que ele me enxerga como uma mãe.

-Os dois devem ser muito unidos, né. Ainda mais pela semelhança, que é muito grande.

-Demais, menina, demais.

***

De repente pode ser

2009-11-01T16:23:00.000-08:00

Meu tio oscila entre a opinião contundente e uma maleabilidade que cabe bem a diferentes situações. E o faz entre um e outro prato de janta, que ele não fica sem nem em sexta-feira santa. Aliás, todas as sextas-feiras podem ser santas pra ele - desde muito novo, moço-menino, que ele religiosamente não arrisca carne no início do fim da semana. Me assegura que foi conselho do Papa Paulo VI, há muito tempo atrás. E me parece bem feliz comendo, dia anoitecendo ainda, um generoso prato de arroz, abóbora ralada, feijão e banana. O meu café com biscoitos de queijo e roscas de polvilho não o convence de que variar pode ser bom. Da mesma mesa em que come, afirma, rindo, que minha mãe agora virou capitalista porque se formou em Pedagogia. Pode ser que mamãe, ainda bem jovial às vésperas de uma aposentadoria no Estado, possa mesmo querer aumentar uns trocados na renda com o novo curso. E que mal há? Nenhum, o tio apressa em dizer. É pura brincadeira. Na verdade, ele acredita que bacanas mesmo são as grandes firmas que geram emprego pra muita gente. Isso sim. Completa com uma risada característica. Na rua, não deixa nunca de me lembrar que eu o peça a benção. É sagrado, e mesmo do outro lado da rua ele é capaz de atravessar para me concedê-la. Em dias de pós-jogo do Cruzeiro, um dos fanatismos de meu pai, ele sempre traz na bagagem comentários pra compartilhar com ele. E a cada opinião incisiva de meu pai, que lê e escuta diariamente futebóis, meu tio profere uma palavra de apoio, concordância e partilha de opinião. Também se preocupa com a provável gota de meu pai, que passou o dia inteiro com o pé apoiado na almofada da sala. Ligou e pessoalmente se prontificou a acompanhá-lo até a clínica, a apenas dois quarteirões de distância. Meu pai, topetudo, esqueceu-se da gota quando os analgésicos surtiram efeito.

Aspas #10

2009-10-15T18:16:00.000-07:00

"Carla Perez é sempre sinônimo de Ibope!"

(GIMENEZ, Luciana. Superpop. São Paulo: RedeTv!.2009)

Hoje é dia de marias

2009-09-30T18:19:00.000-07:00

Há dias em que o que realmente importa é ajeitar as três bonequinhas vietnamitas perfumadas sobre a mesa branca, tão elegantemente vestidas com chita lilás de bolas bracas. Foi presente, então o carinho é maior. As redondinhas têm dificuldade em equilíbrio. Ou sentar no tapede felpudo do quarto e folhear papelaria nova, em meio a sorrisos furtivos quando lê nome de velhos conhecidos. Cuidar de papés esganiçados dentro de plásticos já opacos também pode ser uma terapia. Ou mesmo observar a foto de mesmo sobrenome sobre aquela mesma mesa branca, quando a janela aberta em muitos andares permitiu que o seu apoio continuasse de pé. Se não está, é arrumar de novo, de modo que continue vizinha das coleguinhas asiáticas. Nesses dias, o que realmente importa é saber por meio de quantas janelas o prédio da frente olha o meu. Ou tentar identificar onde aquelas crianças de "if you're feeling sinister" estão que fazem tanta algazarra. Pensar em como foram colhidas aquelas sonoras. Parecem tão sinceras. Uma bagunça que faz bem aos ouvidos. Nesses dias, a cama chama pelos extremos: cedo ou tarde demais. Hoje o caso deve ser o último.

Memória de elefante

2009-09-10T17:06:00.000-07:00

Ela nasceu em 1969. Criada na política desde pequena, viu o funcionamento do AI-5, a anistia, a abertura, a eleição do primeiro civil para a presidência depois de duas décadas militares. Já grandinha, acompanhou também a promulgação da Constituinte, a primeira eleição direta pro Planalto, foi cara-pintada no impeachment, viu a chegada ao poder de um exilado político e, oito anos depois, a guinada inédita de um ex-operário metalúrgico ao posto político máximo no país.

Esta é Letícia, 40 anos, personagem-guia de uma reportagem do Jornal Nacional de hoje. Mas também poderiam ser Luizas, Marcelas, Renatas ou mesmo o próprio JN. Tanto faz. A matéria faz parte de uma série especial de reportagens "Jornal Nacional - 40 anos" e serve pra lembrar, mais uma vez, o quanto a televisão, o jornalismo e neste caso o próprio JN, tem papel fundamental na constituição de uma memória coletiva nacional.

Como para Letícia, também fazem parte da história familiar do JN momentos políticos fundamentais para a consolidação de uma das "maiores democracias do país", nas palavras de Fátima (a Bernardes). Foi uma criança obediente, por vezes apática (ou simplesmente conivente aos migos de infância), mas participou sempre, o que fez com que fornecesse aos brasileiros imagens inéditas de acontecimentos efervescentes. Inevitavelmente influenciou na construção desses próprios acontecimentos pra quem a assistia. (Re)Constitui assim uma memória grupal que não está pronta, e nem ficará, posto que é dinâmica por excelência. Ajudou a construir uma história política pro país, seja qual tenha sido.

Letícia não foi protagonista sozinha na reportagem de hoje. Dividiu a tela com Tancredo, Sarney, Itamar. Junto a amigos da velha guarda, pôde dizer o que representou pra ela a contagem de votos que impediram, ao menos provisoriamente, Fernando Collor de ocupar postos políticos no país. Nesse momento, o JN não me desamparou. Eu que, quando Aécio vibrou diante da promulgação da Carta de 88, ainda nem tinha sido concebida. Eu, com exatamente a metade de anos do JN, pude acompanhar cronologicamente a sequência de imagens de uma época que não vivi. Mas posso (re)viver.

Independente do quão bom isso seja ou não, eu me senti brasileira. Minha identidade nacional, aquela da qual tanto se fala, foi reafirmada. Mesmo que precise do JN para isso. Tomei novamente consciência daquilo que os livros de história, junto com meu avô, me contaram. Posso arriscar descrever a expressão de Cid Moreira quando afirmou que fora eleito no Brasil o primeiro presidente civil desde antes de 64. Sendo mais ousada, consigo dizer da confiança de Ulisses Guimarães levantando a Constituição para um Congresso que era só palmas. Não há como negar que a televisão, o Jornal Nacional, que bate ponto toda noite desde que Globo é Globo, (a emissora foi criada em 1965) ajudam a construir referências comuns aos membros de uma coletividade. Sentimento de pertença. Unidade, qualquer que seja, para um país de dimensões continentais, variado e fragmentário por natureza.

Aspas #9

2009-08-13T12:06:00.000-07:00

"O xerox é a expressão pós-moderna da condição de saber".

(SALEJ, Sílvio. Aula de Sociologia III. Belo Horizonte: Fafich. 2009)

A venda

2009-08-03T17:28:00.000-07:00

A venda do Seu Fernando é um lugar agradável. Coisa de interior mesmo, do legítimo. Na esquina, uma entrada em cada rua. Porta de ferro, barulhenta pra fechar. É preciso puxar com força e impor um cadeado na marra. Pra calcular, máquina antiga, alimentada por rolos de papel branco. Ruidoso barulho de impressão matricial e primórdios dos mostradores luminosos. Um pouco de tudo ali: sabonetes Iara, arrozes Tio João e mesmo pacotes de carvão Quentume. Sobre aquilo que se pode chamar um refrigerador já antigo, de portas grossas e resfriamento duvidoso, pihas de potes de doces. Cocadas, cajuzinhos e pés-de-moleque um em cada vasilha de plástico, ao lado de pirulitos coloridos de sabor artificial vermelho, azul e verde. Vassouras de tiras de plástico pet entrelaçadas com rodos de madeira desfiante, que enchem os dedos de farpas. Prateleira de filtros de barro Santa Tereza. Luzes amareladas incandescentes iluminam um cômodo de não mais que dezenas de metros quadrados, em que as divisórias entre os artigos à venda não são mais que os olhos do cliente astuto. Lugar onde o bombom ainda não ultrapassou a metade do real, os pães são na unidade e as etiquetas auto-adesivas são artigos de luxo. Um quadradinho de papel escrito no avesso, um pincel e uma fita durex já bastam. No fim de tarde, doses de cachaça e de café quente, fumegante na cozinha do dono, ali do lado, são os maiores atrativos. O sujeito leva uma pipoca de saco cor-de-rosa para a menina. Tem que estar crocante, senão ela joga no chão. Cabelos brancos já denunciam a velhice do estabelecimento. Óculos de aros grossos,e lentes embassadas também. Na mesma sacola em que se leva a garrafa vazia da bebida, o vasilhame cheio vai embora. A gaveta de dinheiro não permite bagunça: os compartimentos de madeira estão marcados pra sempre com traços pretos e grossos. Um real, dois reais, dez reais. É quanto a garrafa? Um e setenta. Com trinta centavos, já vou embora. "Tem mais menina, volta aqui", garante. Me entrega os outros oito.

Festivale!

2009-07-28T08:01:00.001-07:00

Impressões ficam para depois. Por enquanto, dá para conferir tudo o que acontece no Festivale por meio do site da assessoria de comunicação do evento. Para algo mais livre, tem o blog.

www.festivale27.tmp.br
www.festivale27.blogspot.com

Isso é o que se chama de trabalho em equipe. Conosco, cerca de 20 jovens do Vale do Jequitinhonha, já capacitados por oficinas de comunicação em algum momento de suas vidas. Tá bacana demais! Acesse, navegue, comente!

Aspas #8

2009-07-19T16:44:00.000-07:00

"Enquanto o papai está fazendo gol, a gente vai aqui pisar na cabeça do diabo".

(HERNANDES, Sônia. Culto na Igreja Renascer. In: Para Luca, filho de Kaká e Caroline, esposa que vai abrir um tempo da Igreja Renascer em Milão. Flórida: Igreja Renascer. 2009)

Algo mais que um teclado

2009-05-30T07:05:00.000-07:00

Está confirmado: a trajetória do piauiense Frank Aguiar, o Caozinho dos Teclados, será tema de filme. Até agora, o título do longa fica em Os Sonhos de um Sonhador – A História de Frank Aguiar. O atual deputado federal pelo PTB saiu de Itainópolis, num dos menores estados do país, para tentar a vida em Terezina e, depois, na capital paulista, "onde trilharia sua carreira de sucesso". A iniciativa do filme é do próprio cantor (também tecladista, músico, multimídia). Para iso, Frank arrebanhará a gorda quantia de 6 milhões de reais.

É uma conotação mítica. A princípio, sujeitos normais, desconhecidos, longe dos holofotes midiáticos, políticos, enfim. Pobres, sofredores, desvalidos. Acometidos por toda a sorte de desgraças. Depois, vem a oportunidade. A luta e o esforço para chagarem onde estão acabam por revesti-los com a capa do sucesso. Mais que merecido - os espectadores se emocionam. Lindo, lindo, um herói. Basta ver Dois Filhos de Francisco, que conta a história dos goianos Mirosmar José de Camargo e Welson David de Camargo, vulgos Zezé de Camargo&Luciano.

Longe de alcançar o sucesso, porém, estão milhares outros. Trajetórias merecedoras, talvez, de reconhecimento. Mas não têm nada que os torne heróis. Nunca serão um mito. Alguns deles, pouqíssimos num mar de gente, têm porém seus 15 minutos de fama. Mesmo que num espaço pequeno de jornal, coisa pouca, coluna de não mais que 10000 caracteres. Mas valeu a tentativa. Obra da gaúcha Eliane Brum. Repórter do Zero Hora, a moça saiu pelas ruas de Porto Alegre, com a cara, a coragem e possivelmente um bloco e gravador. Colocou num espaço de visibilidade por excelência - o jornal - aquilo que muitos enxergam, mas ninguém vê. Resultou no livro A vida que ninguém vê.

Contra o bordão jornalístico de quê a notícia só vem se o homem morder o cachorro, Eliane capturou muitos cachorros mordendo os homens. Por vezes, a ferida se curava, mas ficavam as cicatrizes. De outras, a ferida se abria diariamente. Algumas vezes, nem doía mais. Alguns dos feridos: Israel, o deficiente mental que ganhou a escola. Dona Maria e os olhos brilhantes. Frida e sua cidadania às avessas. Sapo e sua mendicância ao rés-do-chão. Geppe e sua resistência ao banho. Caminhando doloridos, sem precisar quê ninguém os visse.

De dar gosto [de fruta]

2009-05-10T20:20:00.000-07:00

Que comercial de margarina, que nada! Sempre ótima, a Piauí, edição "especial e pré-sal de segundo aniversário" #25, mostra que nem só de grandes conglomerados publicitários vive o mercado editorial.

As horas de Mrs. Dalloway

2009-04-25T13:53:00.000-07:00

O tempo, de todos os lados. Multidimensionado. De um e de outro, de ninguém, de todos. A maestria com que Virgínia Woolf regeu o tempo em Mrs. Dalloway provoca arrepios. Não é à toa que, se não se chamasse o nome da protagonista, o livro seria As Horas. Nome que, aliás, Stephen Daldry tomou emprestado para o filme em que relê livremente Mrs. Dalloway.

Pouco menos de dez horas em mais de duzentas páginas. Uma distensão embevecida. Clarissa Dalloway está às voltas com os preparativos para a recepção que vai dar em sua casa à noite. Simples, mas extremamente complexo. Poucas horas de convívio com os personagens são suficientes para conhecer as entranhas dos que cruzam com Clarissa durante o dia, aquele longo dia. O tempo de cada um. Cruzam-se como numa teia, tão entremeada como a relação de Clarissa com aquelas pessoas.

Em belíssimos fluxos de consciência, o narrador é como um ser invisível que vai aos poucos capturando fios de pensamento, tão desconectadamente conectados. Digamos que as passagens num mundo objetivo são poucas. Clarissa passa apressada pela praça; precisa voltar pra casa. Lucrezia e o marido Septimus no banco da mesma praça; seu marido não está bem. Breve encontro físico, início de um longo encontro de consciências.

Não há necessidade de retomada histórica. A História está ali, até mesmo nas influências que a I Guerra Mundial decerto teve sobre Virgínia. Ou na Londres do início do século passado. O escritor não é produto, mas parte integrante de seu tempo, bem como a obra. E a história de cada um que compõe Mrs. Dalloway também se desdobra na narrativa. No flux0 de seus pensamentos. Seus tempos de vida nos aparecem ali, no instante mesmo em que as pessoas se esbarram. Tempo da história e da narrativa se convergem no pensamento daquelas pessoas.

O tempo da leitura dilui-se naqueles apresentados de maneira tão inovadora por Virgínia, em pleno início do século XX. Escritora revolucionária até nesse sentido. Feminismo à parte, a mulher inova no fazer narrativo, na desconstrução da tradicional maneira de narrar. O crédito não vai só a ela, mas certamente ela faz por merecê-lo. À primeira vista (ou leitura), um pouco de estranhamento. Dificuldades talvez em acompanhar aqueles raciocínios tão meticulosamente construídos. É preciso dar tempo ao tempo. Quando se vê (ou lê), o leitor já está compatível com o(s) tempos(s) do livro. Mesmo que se gastem meses.

Mrs. Dalloway pouco progride no enredo de fato. Se Clarissa está casada com Richard, é mãe de Elizabeth e tem histórias mal-resolvidos com Peter e com Sally, assim o será sempre. É como se aquelas vidas já existissem e o narrador fizesse um corte temporal. Naquele presente, somos levados a lembranças e expectativas, passado e futuro dos personagens. Que se condensam e cristalizam no instante mesmo em que nos aparecem. A festa de recepção de Clarissa Dalloway vem para selar aqueles tempos. Nada será como nos tempos de juventude da Mrs. Richard, mas tudo pode ser como agora.

Fragmentos de tardes

2009-04-02T18:30:00.000-07:00

Isso é pra discutir em Semiótica.

Dando nomes
apriosionamos
a liberdade natural
das coisas.

Dieter Ross

Ou talvez pra conversar com vovó.

Pontos e linhas
retas e curvas
o crochê é mesmo uma matáfora do tempo

Eva Pereira

Extraídos de um ônibus. É, um ônibus. O Programa de Extensão A tela e o Texto, da UFMG, desenvolveu a criativa idéia de mapear algumas linhas importantes na capital e amarrar lâminas literatas em cada banco. É o projeto Leitura para todos. Parece simples, mas pode tornar mais interessante um fim de tarde calorento e abafado em um 5102. A proposta é disponibilizar aos pegadores de ônibus textos de autores brasileiros quase sempre nem tão conhecidos, mas proporcionalmente interessantes. Uma folha A4 plastificada apenas, e que agrada na sua simplicidade.

Ao Gabriel, com carinho

2009-02-26T19:01:00.000-08:00

Porquês, motivos, razões ou circunstâncias

Atender com um sonoro "ei, meu bem!"
Dividir risadas debruçado nos balaústres do 716
Deixar que eu desfie estampas de blusas inusitadas
Virar o ano aceitando a ausência de bordas de catupiry
Candidatar-se pro porta-malas como se fosse tudo de bom
Assistir juntos ao Fantasma da Ópera
Retornar pacientemente os 9090
Contar a vida
Escutar uma vida.

Elos fracos

2009-02-19T19:09:00.000-08:00

Lanchonete suja, logo àquela hora da manhã. Movimento intenso. Só o funcionário sozinho não consegue catar aqueles papéis antes que o freguês recém-chegado jogue outros dois por cima. Pra salgados muito gordurosos, eu, por exemplo, preciso de no mínimo uns cinco. Fora aqueles pra limpar a boca. O gari continua varrendo a porta da igreja. É, dizem que tem plantão de madrugada. E é bem capaz de aqueles serem os últimos minutos do expediente dele. Ficou ali na madrugada, no frio. Quando eu voltava da pizzaria, com o pessoal lá de casa, e via as janelas da rua fechadinhas, com cortinas cerradas e luzes apagadas, ficava imaginando como seria bom aquele escurinho. Dormir quentinha, num quarto gostoso. Ficava doida pra chegar em casa e fazer o mesmo, mas ainda faltavam dois quarteirões. Será que o gari sente o mesmo? Deve sentir. Imagina, ainda ter que ir pro ponto de ônibus e esperar mais uns 50 minutos até em casa. Eu tenho sorte. Reclamo demais. E aquela moça ali na praça? Logo cedo, com aquela saia. Hoje tá friozinho, ela deve tá sentindo frio. Os pêlos da perna devem estar arrepiados. Parece que ela também passou a noite ali. Possivelmente trabalhando. Como o gari. Mas não na mesma coisa. Trabalhando. Os cabelos desgrenhados. Um loiro desbotado, com a raiz negra. Mal-cuidado. Dá vontade de conversar, saber a história daquela noite. Aliás, essa coisa de história das pessoas. Todos os dias, milhares de pessoas se cruzam umas com as outras. As histórias delas também. Clarissa Dalloway tinha uma teoria interessante. Como é que era? Achei meio complicada, tive que ler o parágrafo umas três vezes. Meio que a sua vida se completa na do outro. Essas histórias indizíveis, uns dos outros. Parece aquela fila de formiguinhas. De vez em quando eu gostava de deitar na cama, olhar pro teto e observar a fila delas. Toda vez que duas se encontram, param. Coisa de um segundo, mas param. Sempre imaginava o que uma falava pra outra. Depois disso, seguiam religiosamente a trilha. Diferentes, mas todas iguais. Iguais a gente mesmo. Aquele pessoal da Antônio Carlos, por exemplo. Pessoas iguais a nós. Mesma constituição corpórea, jeito de andar e lugar garantido na Constituição de 88. Mas estão ali, dormindo naqueles colchões. Onde será que eles arrumam? Os cães devem ser da rua, também. Eles também são pessoas de rua. Credo, que estranho. Parece que são amigos, eles. Dormem todos juntos, afinal. Sob a mesma marquise. Intimidade de sobra. Os vidros da Avenida são quebrados. É difícil achar um lugar que pareça habitável ali. Cheio de sobrados e vidros quebrados. Se bem que já vi algumas plantas na mureta. Estavam verdes, então é sinal de que alguém jogava água. Cortinas na janela também denunciam. Pra saber se a casa está habitada, tente o truque da cortina. Sempre dá certo. Nossa, é o próximo ponto. Vou dar o sinal.

É

2009-01-20T13:17:00.000-08:00

Quando recebeu o embrulho, os olhos encheram-se de água. E ela toda, de surpresa. Veio faz muito tempo? Bastante, umas duas horas ou mais, disseram. O "1501" fora escrito às pressas, ao mesmo tempo em que entalhado. São paradoxos bonitos. Compreensíveis. E desejáveis, pensou. Por trás daqueles números, letras igualmente desenhadas em outro bilhete, daquelas que a pessoa dispensa seus demorados segundos pra escrever. Era o costume de sempre, era sim. E, por trás daquelas letras, do embrulho, e de todo o dia, dia a dia, a lealdade eterna. Pôde concluir.

Aspas #7 - Especial Bushismos

2009-01-17T06:01:00.000-08:00

"Eu acho que a guerra é um lugar perigoso".

(BUSH, George W. In: Algum discurso. Washington: Washington DC. 2003)

"Sociedades livres são sociedades cheias de esperança. E sociedades livres serão aliadas contra os poucos odiosos que não têm consciência, que matam ao gosto de um chapéu."

(BUSH, George W. In: Algum discurso. Washington: Washington DC. 2004)

"A informação está em movimento. Você sabe, o noticiário da noite é uma forma, é claro, mas também está se movimentando pela blogosfera e através das internets".

(BUSH, George W. In: Algum discurso. Washington: Washington DC. 2007)

Mais, aqui.

A omissão é, por vezes, positiva

2009-01-14T06:00:00.000-08:00

Segunda-feira*. Após um macarrão com molho de presunto e bacon (não um dos melhores que já comi), andei sob o sol quente na esperança de encontrá-lo. Quando cheguei à faculdade, a banca ainda estava fechada. Tive que adiar para o horário de folga a esperada missão de encontrar o livro que eu e um amigo omitimos na sexta-feira passada.

-Moço, estes livros são seus?
-Sim! E o preço está atrás de cada um deles.

Fiquei bastante satisfeita quando o encontrei lá, intacto, escondido. Paguei e voltei ao trabalho, feliz da vida e tirando o plástico que sufocava aquela história tão ardilosa.

Agora Lolita me espera**, no melhor dos sentidos.

*Nascido em 18/02/2008. Ressuscitado hoje.
**Já não mais.

Aspas #6

2009-01-14T05:57:00.000-08:00

"Quero pegar muitas mulheres. Porque eu sou homem, e homem é bicho".

(BBB9, candidato aleatório ao. In: Primeira edição do BBB9. Globo: Rio de Janeiro. 2009)

Política do não-desperdício

2009-01-10T09:01:00.000-08:00

-No Manifesto Antropofágico, Oswald de Andrade propunha um novo entendimento da cultura brasileira. Para se fortalecer, ela deveria deglutir (por isso a metáfora ao canibalismo) o que fosse de "fora", misturar com o que fosse de "dentro" e criar, assim, novas formas de afirmação cultural - era mais ou menos o que as professoras diziam.

Confesso que, quando eu estudei pela primeira vez o movimento modernista e, particularmente, o Manifesto Antropofágico oswaldiano, há uns bons anos, eu não tinha muito a real dimensão do processo. Até que eu entendia o conceito, a metáfora com o Bispo Sardinha, a proposta modernista em linhas gerais. Sim, o Manifesto representava o desejo de determinada parcela dos intelectuais brasileiros por uma identidade cultural própria, em detrimento a toda forma de imperialismo cultural, principalmente se observarmos que o Brasil "comemorava" o contenário de sua independência política. No entanto, eu não enxergava o fenômeno cotidianamente, por assim dizer. Meu estoque de exemplos restringia-se àqueles citados pelas professoras ou os lidos nos livros, apostilas e afins.

Aos poucos eu fui percebendo a dimensão dessa antropofagia na cultura brasileira. E, tomando a ousadia de eu mesmo "deglutir" essa noção e expandir o gesto antropófago para fora dos limites da arte, penso que muitas coisas estão "comendo" as outras, a toda hora, sempre. É claro que nem sempre o objetivo é aquele modernista, o de afirmar uma identidade, ou criar uma nova. O "comer" se dá por diversas razões. Mas, que "deglutem", eles "deglutem".

Nas formas tradicionais de arte, os próprios modernistas brasileiros se encarregaram disso. E, em outras manifestações culturais, também deu-se conta do recado. Na música, talvez o exemplo mais contundente no Brasil tenham sido os tropicalistas. E, como que num metamovimento, também escutamos influências desse experimentalismo na música (em algumas, claro) de hoje. Da mesma forma, certos músicos de hoje definem a seu próprio estilo como uma mistura de elementos musicais regionalistas. No cinema, quase todo cineasta (ou todo?) admite influência de outros. Então, os planos cinematográficos de hoje carregam resquícios de outrora E por aí vai.

E a indústria da comunicação? Alguns juram que nem adianta falar nisso, que os media não são sinônimo de cultura. Mas, se considerarmos que 97% das casas brasileiras têm televisão, por exemplo, é mesmo prudente negar que eles são parte dos hábitos culturais brasileiros? Penso que não, né. Na televisão, estão o tempo todo deglutindo. As grades de programação guardam uma semelhança não-declarada entre si. Programas estrangeiros são "aproveitados" aqui dentro, salvas as devidas especificidades, é claro. Como já dizia um certo comediante brasileiro de tempos idos, "na televisão nada se cria, tudo se copia". E na tv comercial isso é bastante compreensível até. Faz mesmo sentido copiar experiências exitosas de outras horas. O apelo comercial é forte e elas precisam se virar. A corrida não tem fim.

Os devaneios poderiam se estender. O assunto dá pano não só para manga, mas para uma muda inteira de roupa. E será que qualquer influência, cópia ou mesmo plágio se constitui numa apropriação? É um tipo de deglutição cultural? Não sei. Ainda estou aberta a influências de outrem.

Aspas #5

2009-01-10T08:52:00.000-08:00

"Não quero um helicóptero ou uma lancha. Mas quero ser amigo do dono do helicóptero, ou do dono da lancha".

(BAMBAM, Kleber. In: Globo Repórter - Especial sobre os ganhadores do BBB. Rio de Janeiro: Globo. 2009)

Por causa dela

2008-12-31T16:36:00.000-08:00

Queria chegar à locadora, escolher o filme e voltar pra casa antes de o temporal desabar. Por isso, só mesmo um olhar rápido para cada dvd em exposição. Escuta o trovão lá fora, escuta. Anda rápido com isso, sá.

Este eu já vi, este também... Ah, sim, ali! Nação Fast Food! Nossa, eu já ouvira falar bem do filme. Deixe-me ler atrás do dvd. Era uma daquelas ficções de crítica à sociedade norte-americana (não tão panfletários quanto os filmes documentários de Michael Moore. Na verdade, nem um pouco panfletário, eu vi depois. Pelo contrário). Dessa vez, o alvo eram as redes de fast-food dos EUA. No filme, elas ganham personificação na rede Mickey's que, ao final das contas, é o personagem principal do filme. Vai esse mesmo.

-Moça, vou levar esse aqui.
-Só? - olha pra capa e, depois, pra mim.
-Sim.
-Você não está levando ele só por causa dessa menina aqui não, né? - ela aponta com o dedo para o contorno do território estadunidense na capa, particularmente para o ponto onde está Avril Lavigne, uma das atrizes do filme.
-Ahn??
-É, essa menina aqui. Porque, se for só por causa dela, fiquei sabendo que ela aparece no filme só por uns cinco minutos.

Acho que minha cara condena.

Meta texto

2008-12-25T13:39:00.000-08:00

As férias em que estou agora passaram por aqui primeiro. Um período em que as postagens ficaram só nas idéias mesmo. Não raro, e tão frequente, coisas conteciam e já entravam no seleto (nem tanto assim) grupo de coisas eleitas para se destrinchar aqui. Só que, ainda que virtualmente, não chegaram a se materializar. Dó.

Quatro meses e uns poucos dias. É muita coisa pra quem criou esse blog dizendo que estava sentindo falta de algo para se expressar livremente sobre qualquer coisa, a qualquer hora e em qualquer local (salvas as habituais restrições). Tudo ficava pr'um depois e se perdia por aí. Engraçado que nem chegavam a existir, ou existiam só pra mim. Na verdade, existiam no mundo. Mas o formato pra entrar aqui, só eu podia dar. E não fiz.

Falta de tempo? Talvez. Mas ainda que tudo tenha sido tão corrido nestes cento e trinta e poucos dias, sempre houve tempo para bobagens. Não que este aqui seja uma delas (e que mal há se for?), mas por que escrever aqui, sem (quase) nenhum tipo de amarra, foi para o final de uma lista de prioridades cuja execução se deu aleatoriamente? Nada. As horas n'algum computador foram preenchidas com trabalho (uma parte considerável. O trabalho em campo ainda é mais saudável, creio eu depois de comparações. Os olhos podem lacrimejar, mas por outros motivos), faculdade, uma incrível baixa de discos, sites mil, caixas de correios abarrotadas e interações em redes virtuais viciantes.

Posso me lembrar de algumas coisas. Uma certa viagem aos confins de Minas rendiam algumas boas - uma tribo indígena sem nada e com muito coração, um taxidermista (empalhador) dono de um museu de antiguidades às margens da BR 116, um charlatão dos mais simpáticos que já conheci na vida. Ou então, a espera por ônibus e a permanência nos mesmos também. Isso sempre estimula vários posts. A espera em consultórios, gabientes e afins, também. Ademais, essas coisas de praxe - comentar política, religião, esportes e tal, não com a competência esperada, mas com um esforço pretendido.

Se fez falta? É, fez. Em alguns momentos é uma válvula de escape. E um termômetro de como andam as coisas na sua vida também. Lendo os primeiros posts, percebi o quanto de mim mudou neste meio-tempo. Talvez nem os mais próximos percebam. São coisas que só eu vou saber, pra todo o sempre.

Então, é Natal. Mais um bocado de coisas pululam na minha frente e pedem pra receber um tratamento bloguístico. Deixem-me ver se consigo.

Um e outro astro

2008-08-17T19:21:00.000-07:00

Bem dizem que a gente aprende com as crianças, em todos os sentidos. E a verdade do dito eu pude constatar mais do que nunca no sábado à noite, quando estávamos mamãe e eu caminhando em direção à casa de uma tia, em Cajuru.

Mamãe encontrou-se com uma moça que trabalhou com ela em uma escola. Acompanhada do marido e das duas filhas, a mulher ostentava uma barriga que predizia a chegada de um novo membro na família em meados de janeiro. Como é comum entre pessoas que trabalham juntas, as duas engajaram-se em uma conversa sobre professores, a merenda escolar e a eleição de uma nova diretoria.

Uma das meninas parecia ser alguns anos mais nova que eu, ao passo que a outra era uma agitada criança. Desde o início de nosso trajeto em comum, ela cantarolava palavras que eu não podia entender e ensaiava curiosas reboladas. Achando-a engraçadinha, tratei de puxar papo.

- Qual é seu nome mocinha?

- Maria Fernanda!

- E quantos anos você tem, Maria Fernanda?

- Seis - e representou com os dedos.

- O que você está cantando? - em tom amistoso, ao mesmo tempo em que, gratuitamente, ela me deu a mão.

- Titanic! - respondeu a graciosa.

- Que legal, então você conhece a música? Mas o filme é tão antigo, é de antes de você nascer...

- Tô cantando funk!

Taí, eu não sabia. E a garota, cronológicos seis anos e alguns a mais concedidos pela vivacidade, acabara de me mostrar, mesmo sem saber, que Leonardo di Caprio perdeu o trono para o Dj Leco.

Aspas #4

2008-08-09T13:37:00.000-07:00

"E agora, a formação humana da Muralha da China, que siginifica... bem, significa uma muralha".

(BUENO, Galvão. Locução da cerimônia de abertura das Olimpíadas de Pequim. China: Pequim. 2008)

Grandes Amores

2008-07-23T14:06:00.001-07:00

Sobre uma pequena mesa, moringa com água, caneca e copo. Junto disso, uma planta e um banco simples de madeira, sob uma luz baixa e amarelada. À primeira vista, lugar comum. No entanto, ele ganha vida com a interpretação de João Bosco Alves na peça O Amor no Grande Sertão. Assiti à montagem no Festival de Inverno deste ano, em Diamantina. Coisa curiosa é que a diretora, Ana Leonel, é esposa do João. E são só os dois. Ele, com a interpretação magnífica, e ela, com roteiro, direção, figurino, cenário e tudo o mais. Um casal e tanto, eu diria.

A peça é inspirada em Grande Sertão: Veredas. O monólogo de João é, no início, um afluxo desconexo de causos do sertão mineiro, de trechos da infância do narrador-personagem Riobaldo e de reflexões sobre o bem e o mal, como no início do romance roseano. As tensões e conflitos entre bandos de jagunços no sertão permeiam a montagem. Ele fala a um interlocutor subentendido que, no caso de Amor no Grande Sertão, é o público que o assiste. Por vezes de olhar resignado, outras vezes andando sobre o palco, sempre com gestos eloqüentes, o ator João Bosco dá voz aos constantes aforismos presentes ao longo do livro. “Deus é paciência”.

O encontro com Reinaldo, que depois diz se chamar Diadorim, é rememorado com olhar nostálgico por João Bosco. Riobaldo não se esquece dos olhos verdes e das feições leves daquele jagunço moço que viu pela primeira vez à beira do Velho Chico. “Perto da água todo mundo é feliz”. O contato com Diadorim se estreita mais e mais nas andanças dos dois jagunços pelo sertão mineiro. E o sentimento começa a brotar. “Era ele tá perto de mim e nada me faltava”.

João Bosco também faz conhecer, por meio de Riobaldo, Nhorinhá e Otacília, mulheres que povoam os pensamentos do sertanejo. Apesar disso, a angústia cresce. Como dois jagunços poderiam andar de mãos dadas em meio ao bando? Diadorim passa a demonstrar ciúme pelas duas raparigas, o que culmina em um acordo: dali em diante, nenhum dos dois se envolveria com mulher alguma. Sem se culpar, agora Riobaldo assume pra si mesmo que ama Diadorim, sem, no entanto, revelar isso a ele.

As tensões entre os bandos rivais se acirram. O chefe Joca Ramiro morre e Diadorim quer vingança a todo custo. E a batalha não demora a começar. Diadorim e Hermógenes, o assassino de Joca Ramiro, se engalfinham numa luta sangrenta. A morte carrega ambos. E João Bosco, o rosto em tons escarlates e os olhos lacrimejantes, interpreta com perfeição a última dor de Riobaldo na peça: a descoberta de que Diadorim era, na verdade, uma mulher. “Diadorim, meu amor”.

O público aplaudiu de pé por um tempinho. João Bosco foi objetivo. "Muito obrigado!".

Personagem # 0

2008-07-09T19:42:00.000-07:00

Um personagem da vida real pode, porventura, ganhar as "páginas" do blog daqui em diante.

Sempre de cócoras defronte ao portão verde de casa, na mais genuína representação inconsciente da pose de Jeca Tatu. Esse é o Sérgio. Vizinho calouro em meio a vizinhas veternas, o Sérgio se arranchou na casa que dá de frente pra minha, lá em Cajuru, há cerca de dois anos. E, na sua quietude permanente, que toma forma em um corpo esguio, cabelos grisalhos e um bigode escuro bem-aparado, ele se faz notável.

Além de vínculos afetivos, Sérgio também tem ligações de sangue com as moradoras. É pai da mocinha da casa do portão verde, que, em meio a um pique-esconde e outro, vira-e-mexe me falava sobre o Sérgio. "Hoje vou visitar meu pai".

Um dia minha mãe me explicou a situação. A mãe da mocinha namorou um tempo com o Sérgio, e a mocinha foi fruto desse namoro. Na época, ele já tinha se separado de outra mulher e tinha, inclusive, filhas crescidas.

Quando ainda morava em Cajuru, notei que o Sérgio vinha visitando muito a mocinha da casa do portão verde. A mãe, sempre uma anfitriã das melhores. E a mocinha, cuja característica mais marcante é a simplicidade por trás de um corpanzil generoso, mantinha o sorriso durante toda a visita.

E ele foi se achegando. Ironia do destino ou não, o dono da casa ao lado da casa de portão verde foi-se embora pra outras bandas. "Aluga-se". Não demorou muito, o Sérgio era o inquilino. E os dias da mocinha e da mãe dela pareciam mais felizes. "Pai!?". Todo o dia a mocinha chamava no portão para oferecer um prato de comida, um saco de biscoitos ou mesmo um dedo de prosa.

Hoje, quando estou em Cajuru, é impossível não vê-lo. Quando abro o portão da rua, em qualquer hora do dia, Sérgio é o primeiro que vejo. De cócoras, defronte ao portão verde. Dá até mais segurança de sair de casa. Ele vai estar sempre olhando pra ela. E para as outras casas. Para os cães que passeiam. Para a rua.

Brooke Waggoner

2008-06-14T06:31:00.000-07:00

Oh, why here it's so-so

but it is no, no Colorado
I miss my home and the cocoa
I wanna go home...

(...)

"A música é So-so", ele disse por e-mail.
Quem é ele? Ele é Flávio, um amigo.
"É a sua cara", ele disse.
Realmente, me agradou muito a música. Quem canta?
"Brooke Waggoner", por e-mail.
Nossa, vou procurar mais coisas dela.
"Ela disponibilizou o CD para baixar, no site dela", por msn.

Um site belíssimo, com ares retrô. Realmente, lá estava "Click here for free download". Cliquei. Só precisa de e-mail, nome, cep e país (para os três últimos, exercite sua criatividade). Eles vão te mandar um e-mail pra confirmar e tudo, mas é bem rápido.

Daí vem. Um acompanhamento belíssimo de piano, uma voz suave e uma letra simples compõem músicas com tons que vão do nostálgico ao melancólico. Lindo.

Brooke Waggoner, norte-americana que vive em Nashville, em Tenessee, tem apenas 23 anos, e compõe desde os 10. Com formação superior em Composição e Orquestragem Música, lançou esse primeiro CD, o Fresh Pair of Eyes, com apenas seis faixas que, convenhamos, te fazem pedir mais. Ela conta que sempre soube que música seria o que ela faria da vida. E muito bem feito, aliás. (biografia no site)

Em tenpos em que você encontra tudo (sim, tudo) na internet, o engraçado são as poucas referências à moça. O CD foi lançado há quase um ano, em agosto de 2007, mas no orkut não existe nenhuma comunidade e ela aparece como referência de gosto musical em apenas um perfil. Um perfil! Além disso, na comunidade "Discografias", nada. Páginas no google, muito poucas. No Last FM, "ainda não temos uma descrição para este artista. Gostaria de nos ajudar?", embora pelo menos existam a foto e as músicas. No youtube, alguns vídeos.

Pelo menos no myspace ela tem seu espaço (hehe). Lá ela é muito comentada. Lá sim. As pessoas agradecem pela música. E, pelo visto, os show dela são ainda locais, para pequenas audiências. Barzinhos e cafés, parece. Quem sabe não é melhor assim?

www.brookewaggonermusic.com

Aspas # 3

2008-05-30T20:42:00.000-07:00

"O mundo se divide entre aqueles que compram canetas e aqueles que pegam as canetas daqueles que as compraram"

(SILVEIRA, Carolina. Encontro no Chico da Carne 3. Belo Horizonte: Barro Preto. 2008)

A carona podia esperar

2008-05-26T17:58:00.000-07:00

A menina atravessou depressa a rua. O seu ônibus passaria do outro lado da calçada e ela não sabia o horário. Em dia de sábado os horários mudam, ficam mais espaçados, e ela havia se esquecido de olhar no site quando passaria outro.

Com uma mochila nas costas e sacola em uma das duas mãos, com o presente recém-comprado de dia das mães dentro dela, ela enfim conseguiu atravessar, em meio àquele mundo de veículos que só as capitais conhecem. A pressa era grande: a carona para a sua cidade de origem ia sair dali a 20 minutos, de um ponto bem distante dali. Além disso, tinha que considerar o trânsito que, em vésperas de datas como aquela, tendia a ficar mais cheio. Também, não queria passar vergonha com o primo, que lhe dava a carona, bondosamente, todas as vezes que ela pedia.

Inquieta e já no ponto, ocupado por idosos, adultos e crianças, ela virava incessantemente a cabeça para a direção da qual o ônibus viria. Tirava o celular da mochila: 15 para as uma da tarde. Nem sinal de ônibus. Só faltava o 2004 não passar aos sábados. Pronto. Aí complicava. Como ia fazer para avisar o primo que iria atrasar, sendo que, para variar, não tinha créditos em seu celular? Ele ia perceber a demora e iria ligar. Aí ela ia ter que se desculpar até, dizendo do trânsito, do erro de ônibus, e que já tinha saído de casa tarde pra comprar o presente da mãe, já que...

Aí, percebeu ao lado dela uma senhora. Assim, devia ter uns 75 anos. Cabelos grisalhos e crespos, pele mulata, vestida de cinza e carregando sacolas. Numa delas, dava pra ver um ramalhete simples, de flores frescas. Pelo olhar determinado dela, na mesma direção que o da menina, ela parecia utilizar sempre aquele ponto.

-A senhora sabe se o 2004 passa mesmo aqui? Estou esperando há dez minutos e ele não chega... Tô com medo de ele não passar.

-Ele vai pra onde?

-Para a avenida Antônio Carlos.

-Ah, passa sim! Pode ficar tranqüila que ele passa, minha filha.

-Ah, que bom! Obrigada!

Agora estava mais tranqüila. Era só esperar. Mas, que boa vontade tinha tido aquela senhora para com ela. Respondera com um sorriso tão amável, desses que não é tão comum assim em conversas com desconhecidos... Virou-se para ela mas, agora, sem o egoísmo de antes:

-O ônibus da senhora também passa aqui? (Numa espécie de pergunta idiota, daquelas que já se sabe a resposta)

-Passa sim, minha filha. É o ônibus que vai para o Bonfim. Tenho que ver mamãe, pois amanhã não vou poder ver ela.

-Que legal! Então a senhora ainda tem mãe? E ela mora no bairro Bonfim?

-Não, eu vou é levar essas flores no túmulo dela, no cemitério Bonfim.

Pausa. Má nota terrível, a menina pensou. Há pouco mais de um ano, ainda não conhecia de cor o nome de todos os cemitérios da cidade; lembrava-se só do da Paz e do da Boa Viagem. Agora a senhora com certeza iria desviar o olhar para a avenida por onde o ônibus viria, e não ia querer mais papo. Com razão. Surpreendentemente:

-Sabe menina, acho que hoje vou atrasar o almoço. Mas não posso deixar de ver mamãe, porque amanhã minhas filhas e netos vão almoçar lá em casa. Eu tenho um filho que mora comigo, ele é taxista sabe. Ah, mas ele pode pedir marmita também, se achar ruim.

-Ah, ele vai entender que é por uma boa causa.

-Pois é, vai sim. Aí amanhã vai aquele tanto de neto lá pra casa. Tive uma nora que morreu com 35 anos, quando meu neto tinha 9 anos. Hoje ele tem 15, e vai pra lá amanhã também.

-Então a senhora ajudou a olhar ele?

-Sim, ajudei. E meu marido já morreu faz tempo. Criei cinco filhos, e hoje...

Uma pequena aglomeração começara a se juntar no passeio. O 2004 estacionava próximo ao meio-fio.

-Ô senhora, eu preciso ir, meu ônibus chegou. Muito obrigada pelas informações. Um feliz dia das mães pra senhora, viu?

-Obrigada, minha filha. Você tem mãe?

-Graças a Deus, sim.

-Então mande um abraço pra ela.

-Mando sim!

-Qual é seu nome? O meu é Celina, minha filha.

A menina respondeu e abriu um largo sorriso, acenando com a mão, já nos degraus da porta do ônibus. Faltavam 5 para as uma. Ela estava com fome, o ônibus estava cheio e, o sol lá fora, de rachar. Mas ela tinha sido merecedora de confiança gratuita aquele dia. Se teve pagamento, foi apenas com um sorriso.

P.s.: Qualquer semelhança é mera coincidência.

Aspas # 2

2008-04-29T17:00:00.000-07:00

"Não está escrito nas estrelas que isso vai dar certo"

(MARTINS, Franklin. Abertura do I Fórum Nacional de Tv's públicas. Brasília: Secretaria do Audiovisual. 2008)

Aspas # 1

2008-04-29T16:56:00.000-07:00

"Faço astrologia e tarô. Não cobro consulta. Favor trazer uma garrafa de água mineral"

(FAMIGERADO, cartaz. Em um poste na esquina. Belo Horizonte: bairro Padre Eustáquio. 2008)

Burocracia

2008-04-28T17:59:00.001-07:00

BlogBlogs.Com.Br

Aspas # 0

2008-04-27T15:58:00.000-07:00

De hoje em diante, uma seção esporádica de ditos que merecem ser postos à mostra. A classificação não tem limites. Peridiocidade, difícil de dizer. Só sei que, se valeu a pena postar, tá no blog.

"Tem coisa muito boa na música brasileira. Agora, chamar de música o Creu é o que não podemos aceitar"

(GOUVEIA, Bruno. Entre "Vento Ventania" e "Onde você mora". In___Show do Biquini Cavadão. Divinópolis: Fenacer, 2008)

Sobre agulhas e astros do rock

2008-04-25T18:33:00.000-07:00

Nada melhor que chegar em casa depois de uma provinha trabalhosa seguida do seu estágio. Ainda mais quando a revista do Projeto para o qual você trabalha está em processo de fechamento de edição. E mais ainda quando você trabalha na equipe de comunicação desse Projeto. Portanto, você tem responsabilidade sobre ela, quase como a um filho (tudo bem, um pouco de hipérbole não faz mal).

Pois bem, com um iogurte na mão e olheiras sob os olhos (uma conjunção de minha composição física mais um bocado de noites mal dormidas na semana), estiquei as pernas sobre o pufe que fica em frente ao sofá e liguei a Tv. Durante toda esta semana, o máximo de imagem em movimento que eu vi foram relances de quando a Lu aqui em casa estava assistindo à televisão ou um videozinho do Youtube. Zapeando de canal a canal (nessas horas me lembro do Elton, meu professor-patrão-coordenador de curso, quando disse que na maioria das vezes a gente assiste à Tv, simplesmente. Nenhum canal específico não...), passei pela RedeTv!. "Começa, agora, o Superpop, com Luciana Gimenez!!!". Tive que largar o controle sobre o sofá.

"Credo, ela assiste a isso. Nossa, que falta de cultura!". Sim, sim, sei que provavelmente isso pode ter passado pela sua cabeça. Mas o fato é que o Superpop, pra mim, é um caso a se estudar, no sentido acadêmico mesmo. E, para falar qualquer coisa dele, bem ou mal, é preciso assisti-lo. E mais: pra mim, é um programa rico. "Nossa, agora eu saio desse blog". Não, não me abandone, mas ele é rico sim. Rico pela quantidade de temas que pululam sobre os olhos cada vez que a Gimenez apresenta as barras de cereal emagrecedoras Dreamweek, quando alguma subcelebridade convidada sua senta-se no sofá vermelho para encarar o Diário Secreto ou mesmo quando o Ronaldo Esper vai dar suas agulhadinhas em famosos por aí.

Por trás da roupagem sensacionalista, a gente pode tirar uma quantidade sem fim de temas para discutir. E é inegável que, mesmo que seja aparentemente bonito e inteligente afirmar que o programa não presta, ele já está quase comemorando seu décimo aniversário. Sim, dez anos, sendo que há uns sete a Gimenez tomou as rédeas. Então, no mínimo deve ter audiência né? Já ouviu o tantararan-tantan, seguido de palmas e um grito da apresentadora de que "estamos liderando a audiência neste momento"? Sim, na calada de suas salas as pessoas devem sim estar assistindo à mãe do filho do líder de uma das maiores bandas de rock da história desfilar sobre o palco...

Pois bem. Vira que mexe está lá a Simoni ex-balão-mágico, a Mulher Salva-Vidas, a Gretchen do pipipipiripipi e até mesmo uma dita sósia da Madonna, imitando performances da musa pop e forçando as cordas vocais tentando entoar o Like a Virgin. Elas, geralmente, vão desabafar argruras pessoais, propagandear o novo filme pornô ou até mesmo ganhar visibilidade que ajude a receber convites para fazer show. Aí vem a questão: até onde isso me interessa? Ou seja, onde acaba o interessa privado e começa o público, se é que começa? Como delimitar uma fronteira entre essas dimensões? São coisas tão assim... A televisão enquanto instituição não assume o discurso de existir para servir ao "bem público"? Longe de entrar no mérito de discutir as muitas limitações dessa afirmação e até do tão bem falado bem comum, fato é que isso vende, isso interessa a muitos, isso dá audiência, isso repercute nas outras mídias. Sim senhor.

Às vezes também até que eu vejo possibilidadade de uma discussão mais ampla. Quando a Bruna Surfistinha (sim, a ex-garota de programa e autora do "O doce veneno do escorpião") segura o microfone e começa a falar de suas antigas rotinas de trabalho, logo logo os convidados, que parecem ter a função de "apertar" o convidado principal, começam a discutir a questão da prostituição. E dá-lhe ânimos exaltados. E, mesmo que a intenção do programa não seja propriamente essa, no outro dia a espectadora assídua, aquela que larga até o banho para ligar a Tv às 22 hs, pode comentar sobre isso com a vizinha. E assim começa a rede... É a melhor maneira de se discutir a prostituição? Não, de maneira alguma. Mas fato que se discute, bem ou mal.

Conteúdo programático? Variadíssimo. Desde a busca pela Gina dos palitos (sim, aquela loira de franjinha da caixa marrom, lembra-se?) até o ensaio sensual do Alexandre Frota, aquele marrucão que participou de alguma das Casas dos Artistas e que insiste em voltar à visibilidade com algum filme pornô. Tem também o Rafael Ilha, o ex-Polegar que engoliu umas pilhas. Aí o mais comum de se pensar é que "nossa, a televisão deveria levar mais cultura pras pessoas. O que isso vai acrescentar à vida delas?". Sim, isso seria de um beneficio sem igual. Mas o que você entende por cultura? É o que eleva intelectualmente? Ou é mesmo um modo de vida? E, também, a televisão não é uma entidade-mor, que paira sobre a sociedade e de lá lança pílulas de alienação. Não, ela, como qualquer outro meio de comunicãção, nasceu de necessidades sociais. Econômicas? Sim. Políticas? Igualmente. E, sendo assim, ela não está "descolada" (de novo, Elton) da sociedade. Então, é de certa forma um reflexo do que a sociedade, ou melhor, o que uma parte dela quer ver. Prova disso é a audiência que sustenta os 90 minutos diários do programa. Os motivos do interesse? Ah, são muitos. Como as pessoas lêem aquilo? Também podemos ficar vários pixels debatendo.

Devaneios à parte, não estou fazendo uma apologia à Gimenez, de maneira nenhuma. Só tentei demonstrar o quanto é legal fugir de análises simplistas de programas de Tv como esse. E a discussão poderia se estender milhas e milhas. Poderia fazer um blog só sobre o Superpop. E poderia se chamar, plagiando um quadro do programa, "Vai encarar?". Hahaha. Brincadeira.

Por último, uma coisinha que eu e Ju minha irmã comentamos uma vez. Sabia que, até há algum tempo, a música de abertura do programa era Satisfaction, dos Rolling Stones? Coincidência? E ela entrava desfilando, toda toda... Que o diga o Lucas Jagger.

O fabuloso destino de Amelie Poulain

2008-04-19T09:19:00.001-07:00

Já faz um tempo que assisti. O que mais me agradou? A belíssima fotografia. E a trilha, que vez ou outra ainda soa pra mim. Também o enredo, bastante peculiar.
A combinação disso tudo resulta num filme em que a sensibilidade aflora do início ao fim; um misto de sinestesia e identificação. Descobri que tenho um lado Amelie Poulain...

Paradoxo

2008-04-06T19:01:00.000-07:00

Ok. O título é uma piada interna e tanto. Explico.

Fui um dia à Praça da Liberdade, aqui mesmo em BH, "procurar" fotos para um trabalho de fotografia. A praça estava lotada, fato incomum para um sábado de manhã. Além das tradicionais famílias com suas crianças sobre um velotrol ou agarrando um poodle pela coleira, muitas e muitas pessoas com figurino à século XIX andavam de um lado a outro de um dos, a meu ver, espaços mais bonitos da capital. "Seria um teatro?". Como uma boa aspirante à repórter, resolvi investigar.

Acabei por descobrir que a Globo filmava ali um capítulo de sua próxima novela das seis. E que fascínio era aquilo para as pessoas. "Sabe moça, dizem que a Ana Paula Arósio está aqui". Não, não estava. "Aquele ali é o que fez o fulano, naquela novela do ano passado". Não me lembrava. "Não sabe moça? Fez o irmão do beltrano". Desculpe, mas a essa eu não assisti.

Observando (uma paixão minha), percebi que a emissora tomara cuidados meticulosos para que tudo se passasse mesmo no século XIX. Primeiro, os entornos da praça estavam "fechados". Um segurança em cada esquina, aos transeuntes, educadamente: "Moço, poderia dar meia-volta?". Até o ponto de ônibus da Praça, cuja plaquinha abriga umas boas quinze linhas de circulação diferentes, fora desativado. Bem me disse uma amiga, no outro dia, que ouviu no rádio que a região da praça enfrentara um congestionamento terrível no fim de semana. Coincidência?

Segundo, o desfrute da praça estava limitado. Num cálculo mental tosco, aproximadamente metade do espaço só podia ser pisado por globais. Bons seguranças se ocupavam do cordão de isolamento.

E, terceiro, a ambientação estava impecável, eu reconheço. A começar pelo figurino. As mulheres com o melhor vestido à la Paris, como acontecia na época. E os homens com seus ternos e chapéus lustrosos, ainda que sob o sol das onze da manhã. Tudo pra fazer jus àquela que, naquele tempo, era uma máxima: calor nos trópicos, indumentária do primeiro mundo. Depois, os carros. Ah, esses me inspiraram nostalgia. Onde antes passavam Gols, Fiestas e tudo o mais, agora transitavam os melhores modelos do início do século.

Tem também uma fator essencial, mas esse não é mérito da Globo. A Praça da Liberdade abriga nos arredores prédios datados da construção da capital, no final do século XIX. Hoje, eles sediam importantes órgãos estaduais, como a Secretaria de Estado de Educação. Pelo menos por enquanto, já que daqui a alguns meses pretende-se levar tudo lá pra divisa com Vespasiano.

Pois bem, como disse, ambientação impecável. E um elemento me chamou a atenção. Era um carrinho de pipoca bem arcaico, ainda que bonito. E, preso a ele, os balões. "Vai zoom, vai!". Alheios ao corre-corre danado, gritos de "corta!", "ação!" e buzinaço, eles estavam ali, leves e tranqüilos, agitando-se devagar quando ventava. Se pudessem, iriam embora desbravar a atmosfera.

Era uma vez uma promessa de blog

2008-04-03T19:41:00.000-07:00

Inaugurar um blog não é coisa fácil. É aquele velho dilema: "Escrever o quê?".

Quando falava de minha vontade em ter um blog, me perguntavam: "Ah é? E vai ser sobre o quê?". Eu dizia, digo e direi a quem o perguntar: "Não elegi um tema. Serão reflexões, mesmo". Fico divagando: a gente não pensa, vive ou reflete por "bloquinhos", numa tosca comparação. Claro que a gente herda socialmente e, ao mesmo tempo, constrói categorizações que ajudam a "organizar" o pensamento, mas em momento nenhum ele se disassocia assim, dividinho. Minha vontade já é antiga. Mas sempre adiava. "Ah, qualquer dia faço".

Lembro-me de um dia em que estava no ônibus e um senhor mais idoso entrou com um violão. Eu voltava do estágio; ainda estava em férias na faculdade. Cansada, com fome e com o celular marcando umas seis da tarde. Pra mim era só mais uma pessoa a entrar. Afinal, BH com seus três milhões de habitantes (é isso mesmo?) é um vaivém intenso de pessoas, e o ônibus é um dos melhores mostruários disso. Pois bem, estava a olhar pela janela e pensar na vida, atividade preferida dentro de ônibus, quando começa um inezita barroso: "Com a marvada pinga é que eu me atrapáio/Eu entro na venda e já dou meio táio/Pego no copo e dali não saio/Ali memo eu bebo/Ali memo eu caio". E uma voz até boa, entoada, animada e apaixonada. Quem era? Aquele senhor. E as pessoas da parte da frente do ônibus estão sorrindo, junto com o trocador. Daí ele entoa mais uma, da qual sinceramente não me lembro. E agora os passageiros de trás também já acham graça. E ele volta com a marvada. Desta vez, alguns lá da frente até ajudam. E eu, então, percebo que estou com um daqueles sorrisos tipicamente abobados estampados no rosto e alguns pêlos do braço eriçados. Ou seja, estava arrepiada.

O que mais ele cantou? Não sei, porque meu ponto chegou. E naquele dia, caminhando pela calçada, a um quarteirão de casa, eu senti uma vontade transbordante de colocar aquilo no papel. Tá bem, pode ser numa tela de computador, se agora parece que vai ser assim. E sempre prometia pra mim mesma (e para algumas pessoas) que iria fazer meu blog. Só que só agora eu resolvi cumprir a promessa.